RENATA

 

Adão de Souza Ribeiro

Menina de beleza estonteante

Diz que ela é uma linda gata.

No Lucy não muito distante,

Encontrei uma deusa Renata.

 

Sua simpatia enfeita o lugar

Traz alento e tanta proteção

Como ondas calmas do mar

A tocar a praia com coração.

 

Ela sabe conduzir a terapia,

Com amor e tal delicadeza.

Paciente percebe dia a dia,

Que é tão linda a natureza.

 

O jeito meigo e feminino,

Cativa os que dela procura

E faz da profissão um hino

A quem busca a santa cura.

Peruíbe SP, 25 de novembro de 2023.

 

SONETO AO LUCY

 

Adão de Souza Ribeiro

Lugar santo e belo,

Repleto de ternura.

Acolhe com esmero

Quem busca a cura.

 

Tu ofereces o colo,

Tu acalentas a dor.

O brilho dos olhos,

Ilumina aonde for.

 

Bendito és o afeto,

Que dás ao paciente

Não há tal remédio.

 

Com o efeito certo,

Vai direto a mente

E afugenta o tédio!

 

Peruíbe SP, 19 de novembro de 2023.

 

 

TEJE PRESO... TEJE SOLTO!

 

Adão de Souza Ribeiro

                        A criança vê o mundo de um jeito e de um ângulo diferente. É com esse olhar encantador, que a vida se torna mais suportável e amena. Todos nós, cristãos ou ateus, quando lembramos do passado, vamos diretos na lente da infância. Eu pelo menos sou assim e, por isso, sou muito grato a essa fase da vida.

                        Cada imagem ou cada cena da infância, deixam marcas indeléveis para o resto da vida. Quando divagamos em lembranças pretéritas da fase pueril, exclamamos: “Nossa que tempo bom, que não volta mais!”. As histórias contadas pelos avôs, as brincadeiras gostosas e intermináveis, as aulas no grupo escolar, as traquinagens inconsequentes, tudo tinham sabor de inocência. Quem aproveitou bem, sabe disso.

                        O campo de futebol, o matadouro, a lagoa do Hermininho, a estrada de terra do Bairro Bondade, a mata da “Granja Helvetia’, a enorme Caixa D`Água, a criação do bicho de seda, o córrego “Arrothéia”, a escola agrícola e por aí se vai. Tudo está gravado na memória.

                        Hão coisas na vida, que a mente do infante não consegue compreender. A minha cidade natal, que carinhosamente chamo de Terrinha, é pequena e aconchegante. O seu povo era trabalhador e honesto, onde todos se conheciam e até se davam em casamento.

                        Não havia violência, apenas brigas ente cachaceiros, depois de goles da marvada pinga, que se resumiam em xingamentos e empurrões, separados pela turma do “deixa disso”. Até hoje não entendo o porquê haver ali uma Delegacia de Polícia, a qual ficava ao lado do campo de futebol.

                        Um próprio público pequeno, composto da sala do Delegado e do Escrivão, uma cela e uma sala reservada para Ciretran e emissão de cédula de identidade. O delegado ali comparecia só para assinar documentos ou em caso de emergência, pois respondia por outra cidade, onde morava.

                        A porta da cela estava sempre escancarada, esperando um conterrâneo mais alterado, o que não ocorria. Por um tempo, esteve ocupada por várias condenadas femininas, vindas de outra cidade, enquanto a cadeia de lá era reformada.

                        Um vigário vigarista, oportunista de carteirinha, andou rondando por ali. Não para salvar as pobres mulheres do pecado, mas, sim, para separar a ovelhinha mais linda do rebanho para ele. Ela não iria cuidar da sacristia, mas da Casa Paroquial, onde ele morava.

                        Na cadeia havia um único preso, ao que parece, condenado por homicídio. Como era da Terrinha e sabiam não ser violento, pois matara em legítima defesa de terceiro, ficava solto, isto é, não trancafiado atrás das grades.

                        Quem passava por ali, podia vê-lo cuidando da limpeza ou executando reparos no prédio. Muitas vezes o vi, fazendo compras no comércio. Ele era, por excelência, muito educado, respeitador e prestativo. O preso era alto, de compleição física forte e um grosso vozeirão. Todos o respeitava e temia, embora não representava perigo.

                        Pelo fato dele gozar de toda aquela regalia, é que eu não o considerava preso e dizia que a cela estava sempre vazia. Quando algum conterrâneo era colocado ali, até passar a carraspana da bebedeira, era ele quem abria e fechava a sela. Até porque ele dormia na sala de emissão de cédula de identidade.

                        O preso cumpria com rigor, as restrições impostas pela lei, ou seja, não frequentava bares, prostíbulos, festas e nem igreja. Engraçado que o vigário vigarista não ia visitá-lo corriqueiramente e nem rezava pela alma daquele pecador.

                        São por essas razões que eu considerava a cadeia, uma peça de museu, pois, todas as vezes que passava defronte, eu a via fechada. Eu sei que dirão, que ela é um mal necessário e que, por isso, tem que existir.

                        Eu deixei a Terrinha em plena adolescência e, por isso, não sei o fim daquele hóspede, ou melhor, preso da cadeia. Creio que, em razão dos anos decorridos, ele já esteja morto. Que bom seria, se todas as cadeias permanecessem escancaradas, sem ter quem as ocupassem.

                        A pena fria da lei diria: “Teje preso!” e a sociedade ordeira e honesta, reconhecedora da não periculosidade de seu cidadão, respondesse: “Teje solto!”.

 

Peruíbe SP, 18 de novembro de 2023.

REVISITANDO O FUTURO

 

Theo do Valle

 

Hoje, feriado, calor de 100 graus Fahrenheit, cá estou revisitando as projeções daquele futuro fértil, daquele jovem bonito, de madeixas longas e voz de tenor.

O rapaz tímido, lá dos confins do interior Paulista, virou farmacêutico industrial e, inusitamente (talvez !?) se transformou em professor universitário por exatos 38 anos.

Sua timidez para os palcos dos shows foi lapidada nos tablados das salas de aulas e nos quadros negros, verdes e brancos que a vida foi lhe presenteando.

Sim... um presente. Ou melhor, vários presentes, várias memórias indeléveis que guardo na cachola.

Da indústria, recebi o maior presente: esposa e, consequentemente, a prole ...

Razões eternas e imutáveis para este novo futuro que projeto para as próximas décadas.

Quiçá venham netos e que haja tempo para vê-los crescer e sonhar.

Nesta viagem, confesso que não tinha imaginado rugas...

Imaginei os cabelos brancos e calvície avantajada, mas rugas não.

Pra ser sincero, gosto delas quando as vejo no espelho ou nos "closes" de muitos clicks.

Neste revisitar de meu futuro, continuo sendo vaidoso e ousado.

Não sonho conquistar o mundo com minha voz, nem ganhar prêmio Nobel, com minha ciência, muito menos ser artilheiro da copa, com minhas habilidades futebolísticas.

Agora desejo rugas... muito mais delas. E assim, me "eternizar, por décadas, em algum álbum familiar.

Quem sabe, eu ganhe espaço em algum HD externo ou chip de celular , em alguma gaveta de recordações .

Sonho maior, para este novo futuro, seria ganhar um quadro na parede (como o quadro de meus bisavós) ou mesmo na estante da sala... porém um retrato colorido... com sorriso largo e olhar orgulhoso, cercado de "gentes" que amo.

Assim, realizado pelas novas conquistas, estaria apto para galgar a liberdade de um novo corpo astral, em nova dimensão.

Uma versão melhorada para um próximo EU.

Aqui me despeço, velho futuro.

Pronto para um novo porvir.

Mandarei notícias das próximas décadas, em breve.

Fui...

Ass. Théo do Valle (José Claret)

Nov 2023

 

O CRISTAL

 

Adão de Souza Ribeiro

Não brinca comigo,

Sou feito de cristal.

Pois até o vendaval

Leva o meu sorriso.

 

Comigo seja hábil,

Trata-me com jeito.

Dá-me o teu beijo,

Eu sou muito frágil.

 

Com muito carinho.

Toca-me minha face

Gosta e não disfarce

E não deixa sozinho.

 

E se eu me quebrar,

O pedaço não refaz.

E nada me satisfaz,

Será noite sem luar.                                                    

 

Se sou tão delicado,

Perdoa eu ser assim.

Sou puro querubim

O peito dilacerado!!

 

Peruíbe SP, 15 de novembro de 2023.

 

RODA DE VIOLA

 

Adão de Souza Ribeiro

                        Todo domingo, dia mais preguiçoso da semana, os homens se reuniam no “Bar do Menino”, esquina da Rua Duque de Caxias com a Rua Ruy Barbosa. Ali tomavam cachaça e proseavam. Eles riam, sem compromisso com o tempo e, enquanto isso, lá no labor da casa, dona patroa dava milho para a criação no terreiro e preparava um suculento almoço.

                        Alheias a tudo aquilo, a molecada corria, para lá e para cá, sem camisa e descalça pelas ruas, numa brincadeira infantil e sem maldade. Na gaiola, o canarinho prisioneiro cantava tanto, até cair do poleiro. Na lagoa, os peixes dançavam a coreografia da liberdade, esquivando-se dos anzóis do pescador Hermenegildo.

                        Mas no “Bar do Menino”, o papo era regado com muita moda de viola. Germano, na sanfona; Dizão, na viola; Dodói, no violão; Facão, no violino; Lair, na gaiata e Felinto, no pandeiro. Já no vocal, os cantadores, dentre eles, o Jorgão (Arrothéia), fossem em dupla ou não, se alternavam.

                        Q grupo executava todo ritmo sertanejo, ou seja, canção rancheira, catira, polca, guarânia, arrasta pé, sapateado e valsa. A beleza na letra da moda sertaneja, estava no fato de retratar a natureza, a dureza do sertanejo, a destreza do peão, a vida pacata do sertão, os amores platônicos, as tragédias campesinas, os heróis caipiras, as lições de vida do caboclo e a candura simples da caipirinha da roça.

                        Os cantadores da Terrinha, tiravam do fundo do baú, as modas cantadas por Tonico & Tinoco; Liu & Léu; Zilo & Zalo; Cacique & Pagé; Pedro Bento & Zé da Estrada; Tião Carreiro & Pardinho; Pena Branca & Xavantino; Belmonte & Amarai; Cascatinha & Inhana; Milionário & José Rico; Mato Grosso & Mathias; Zé Fortuna & Pitangueira; Zé do Rancho & Mariazinha; João Mineiro & Marciano; Duduca & Dalvan; Alvarenga & Ranchinho; Tibagi & Miltinho; Peão Carreiro & Zé Paulo; Chico Rey & Paraná; Lourenço & Lourival; Trio Parada Dura ... só para recordar, pois a lista é longa.

                        Dói no coração, só de lembrar que a mídia manipuladora e castradora, criou um tal de “Sertanejo Universitário”, enfeitado de instrumentos musicais modernos, para disfarçar a péssima voz,  onde a molecada ainda usando fralda, só cantam música com temas eróticos ou com duplo sentido. As letras são verdadeiros lixos e os ritmos são para atrair a massa. A letra e o som, ferem meus ouvidos.

                        Essa mídia selvagem valoriza em demasia, os enlatados estrangeiros, em especial, a música americana. Também, os ritmos nascidos nos guetos, na terra do Tio Sam. A maior rede de televisão aberta brasileira, que é o quintal da casa deles, massifica nosso povo, fazendo acreditar que aquilo é o melhor.

                        Mas deixa eu voltar à minha Terrinha. Nos outros bares, tinham prosa e cachaça; mas ali, no aconchegante “Bar do Menino”, além de haver tudo aquilo, era regado com muita nostalgia. A cantoria transcorria o dia inteiro e seguia noite adentro. Eu, ainda criança, embriagava-me com o som, a letra e o talento do grupo. O pessoal, tinha uma infinidade de fãs.

                        Hoje, ao lembrar das tardes domingueiras e musicais da minha cidade natal, onde tudo reportava a vida pacata, as lágrimas de saudade brotam, como que querendo ressuscitar o que não volta mais. Eu sofro em demasia, por ser eterno saudosista. Mas, ao mesmo tempo, não me recrimino por ter este comportamento. Ao prosear com os conterrâneos pré-históricos, eles compartilham da minha tristeza, em ver a música sertaneja raiz em decadência.

                        “Veja o progresso aonde foi. Antes o boi puxava o carro. Hoje o carro puxa o boi.”, da música O progresso brasileiro, de Pedro Bento & Zé da Estrada.  

                        Creio que o êxodo rural tem sua parcela de culpa, senão vejamos. Com a vinda dos roceiros (sertanejos) para a cidade, foi sepultada na memória os costumes e as lendas do povo simples lá da roça. “Oh que saudades que eu tenho, da aurora da minha vida, da minha infância querida, que os anos não trazem mais.” – Poema Meus oito anos, de Casemiro de Abreu. Portanto, as gerações futuras não têm histórias para contar. Vejo que aos poucos, o país vai perdendo a verdadeira identidade.

                        Há se eu pudesse juntar todos aqueles cantadores do “Bar do Menino” e reouvir aquelas melodias nostálgicas, as quais, ainda ecoam nas minhas saudosas lembranças de criança! Entre uma cachaça e outra, os momentos ficavam mais alegres. Triste lembrar que até a Terrinha emudeceu, depois que os músicos “enfiaram a viola no saco” e partiram, para aonde eu não sei.

                        Senhor meu Deus, tenha piedade das nossas tradições que, um dia, vieram a perecer!

 

Peruíbe SP, 13 de novembro de 2023.

SIMPLIFIQUE

 

Fabio José da Silva

Não é o passo lento

É a falta de pressa

Não são as dores

É a voz do corpo maduro

Não é falência da beleza

É a beleza da sabedoria

Não é a falta de colegas

São os amigos

Não é a falta de reflexos

É a prudência das respostas

Não é a solidão

É o que acrescenta a alma

Não são olhares perdidos

São contemplativos

Não faltam euforia e gargalhadas

É a discrição da felicidade

Não são mais remédios

É a ciência

Não é a riqueza que impressiona

É a bondade que comove

Não é o final que conta

É a trajetória.