UM NEGÓCIO DA CHINA

Adão de Souza Ribeiro

                        Mohamed Nagib Salim Abraão há anos fincou morada na cidadezinha do interior. Casou, constituiu família, criou filhos e tornou-se patrimônio do município. Para sobreviver, logo após a chegada, montou uma loja de armarinho. Com uma linguagem enrolada, fruto da origem turca, conquistou a simpatia de todos os moradores do lugarejo. Tinha um “feeling” para o comércio. A pessoa não saia do seu armarinho, sem comprar algo. Se o cliente não tinha dinheiro, ele parcelava em suaves prestações, até perder de vista.

                        “Salim do Armarinho”, como era carinhosamente chamado, gostava de negociar os produtos. Nas prateleiras, expunha tecidos, os quais, a pedido dos clientes, eram cortados por metro. Ficavam enrolados em pranchas retangulares, conhecidas como fazenda. Também vendia aviamentos de costura e miudezas em geral. Roupas masculinas e femininas, para adultos e crianças. Tudo que as costureiras e donas de casa precisavam, bastava ir no “Armarinho do Salim”, que encontrava. Se por descuido, não tinha o produto, Salim providenciava com urgência.

                        Quando não tinha cliente gastante, no interior da loja, danava prosear com os amigos e a contar histórias saudosas da Turquia e de outros países das bandas do Oriente Médio. Um grande apreciador de Raki e Muhallebi. Admirador da dança do ventre e do som dos instrumentos saz, davul e zuma. Até hoje ele não entende, como pode se apaixonar por uma mulata, de raízes nordestinas, de nome Edileuza Maria. Repartiu o amor às danças folclóricas turcas com o forró nordestino.

                        Com passar dos anos, foi se adaptando aos costumes da terra além-mar. Não demorou, para tornar-se parte da história daquela pequenina cidade, encravada no interior do Estado paulistano. Só não perdeu a graça e a habilidade para o comércio. Comprar e vender eram com ele mesmo. À bem da verdade gostava mesmo era de vender. Se brincasse, vendia até o Cristo Redentor. Era um murruga... um mão-de-vaca, quando se tratava em comprar algo. Tinha hábito de pechinchar tanto, que acabava adquirindo o produto a baixo custo ou até levava gratuitamente.

                        Não há registro nos livros do lugarejo, a história de que algum matuto tenha conseguido levar vantagem econômica em cima de esperteza do “Salim do Armarinho”. Se tentasse, seria uma luta inglória. Ainda corria o risco de ser alvo de chacotas, diante da derrota nos negócios travados com o velho e esperto turco, o “seu” Salim. Certa feita fizeram apostas entre os botequeiros de plantão, frequentadores do “Bar do Zé Mané”, de quem conseguiria engambelá-lo. Como não teve ganhador, o dinheiro foi doado à igreja matriz, para santa padroeira.

                        Lembranças arquivadas na memória do tempo faziam reviver o comércio local, nos finais de semana. Tudo recordava o comércio persa. Os sitiantes e lavradores, vinham aos montes, ora a pé e ora em carretas de trator, carroças e charretes e lombos de cavalo, a fim de realizarem a compra da semana. Os bares cheios de cachaceiros e violeiros, os armazéns atarefados em atenderem os clientes, os desfiles das cabrochas na praça matriz. As ruas num vai e vem danado de pessoas apressadas e felizes, dava um colorido especial aquele lugar.

                        Em meio ao turbilhão de pessoas, andando para lá e para cá, estava o “seu” Salim. Vendendo produtos e espalhando alegria, lá estava ele sorrindo à toa. Edileuza Maria, a nordestina arretada, ajudava no caixa, pois, como turco que era, desconfiava de tudo e de todos. “Um olho no padre e outro na missa”, dizia ele. E arrematava: “O olho do dono é que engorda o porco”. Em meio à correria, esquecia até de comer um pedacinho de baklava. Já a esposa, uma mulata por demais de bonita, de vez em quando, sem cliente na loja, lançava mão de um pedaço de mungunzá e comia até lambuzar o beiço.

                        A loja, que ficava na Rua Rui Barbosa, era tida como ponto turístico. Visitar a cidade e não entrar no “Armarinho do Salim” era como ir à feira e não comer pastel. Especulava-se que a Câmara Municipal, tombaria a loja como patrimônio histórico. Verdade é que, o que ora se narra, fez e fará sempre parte, das doces lembranças de que vivenciou um tempo maravilhoso, na pacata cidade de nossa infância. Há outras histórias a serem contadas, mas ficam para outra oportunidade não muito distante.

                        Encabula, sobremaneira, o fato de que, quando alguém conseguia fazer um bom negócio com “seu” Salim, isto é, adquirir mercadoria por um preço bom, sem levar vantagem com ele, pois aquilo era impossível, sempre diziam: “Fiz um negócio da China”. Por que não diziam: “Fiz um negócio das Arábias”, o que era correto. Sorte de quem viveu naquela época e presenciou os tempos bons de outrora. Pelo que se sabem, naqueles anos dourados, a China exportava quinquilharias, de razoável qualidade e a preço de banana, mas não doenças e vírus criados em laboratório.

                        Crê-se que era por isso, que todos gostavam de fazer negócios com o “seu” Salim. Embora murruga e uma mão-de-vaca, sabia cativar as pessoas e que, por aquela razão, espalhava alegria a todos os habitantes da pacata cidade interiorana.

                        O velho e querido Salim, espalhava felicidade e não o medo.

Peruíbe SP, 20 de março de 2010.  

AMOR SEM PUDOR

Adão de Souza Ribeiro

Sou bem assim, meio despudorado.

E sem nem um pingo de vergonha,

Quem quer caminhar do meu lado

Não pode acreditar na tal cegonha.

Sei que na vida, em nada me apego,

Vivo no mundo da lua, longe de tudo.

Ao fugir de mim, num voar tão cego,

Esqueço-me das regras e do absurdo.

Quero ser um louco amante na cama,

Cometer todo o pecado do universo,

De tanto desejo, só arder em chama.

Abrandar a labaredas no meu verso.

A mulher que eu escolher em segredo

Devorá-la-ei no silêncio de um quarto.

Da orgia, não quero acordar tão cedo.

E se ela não matar de prazer, eu mato.

Se a carne é fraca e a vida mais ainda,

Se eu não viver com toda intensidade

A chama que arde e a noite que finda

Sem orgasmo, não verei a eternidade.

Peruíbe SP, 18 de março de 2020.

NO DIA EM QUE A CIDADE PAROU

Adão de Souza Ribeiro

                        Manhã de domingo. Irradiante de felicidade e com uma paz enorme no coração, apanhei a Bíblia e o rosário, rumando para a igreja matriz. Eu embriagado de tanta felicidade, nada percebi ao longo do caminho. “Salve rainha, mãe de misericórdia... Pai nosso, que estais no céu... Ave Maria, cheia de graça...”, assim mentalizava as orações repetitivas e maçantes do ritual litúrgico. Aos domingos, tinha por costume, esquecer as mazelas da vida. Já não bastavam as atribulações da semana? Embora criança, eu aprendi no catecismo, dar a Cesar o que é de Cesar e a Cristo o que é de Cristo.

                        Mas ao subir nas escadarias, vi que a porta estava trancada. Será que cheguei atrasado ou fui excluído da homilia? Se não cometi heresia, então por que tal penitência? Dei uma volta em torno da santa igreja e tudo fechado. O sino preso à torre de madeira estava estático; o badalo tão cantante, inerte. O alto-falante, que anunciava os atos episcopais e os féretros, estava triste e mudo. No céu de brigadeiro, nenhuma andorinha com sua coreografia divinal.

                        Foi nesse momento, que dei conta da cidade deserta, enlouqueci. Olhei ao derredor e me deparei com um silêncio estonteante. Nada acontecia, como que se um vendaval tivesse varrido do mapa, a vida bucólica da minha cidade. Por onde andavam as pessoas, os animais, a correria do dia-a-dia, o perfume das flores, o bailar das árvores, os seios fartos debruçados na janela, a canção alegre do rio, os beijos enamorados... Por onde andava a minha cidade?

                        Perdido dentro de mim, eu percorri as ruas descalças e as esquinas mudas. Procurei pelas pessoas da minha infância e não estavam lá. O padeiro Onofre solou a massa. O leiteiro João derramou o leite da vida. O delegado Orlando, encarcerou a última esperança. O médico Sheizu, não tinha receita para o desânimo. A professora Almada, fechou a página da cartilha “Caminho Suave”. Procurei por mim e não me encontrei. A minha cidade era um quadro opaco, pendurado na parede da infância distante.

                        A quem recorrer, para saber o que estava acontecendo, se não tinha uma viva alma perambulando pelas ruas? Teriam as pessoas sido abduzidas e levadas para o desterro do desconhecido? Uma cidade encantadora, não podia padecer de tamanha amargura e injustiça. Se eu encontrasse o alcaide ou o delegado, cobraria providências. Mas ao padre, pediria que exorcizasse a solidão do meu povo. Pediria ao médico que curasse a inércia de que deveria lutar pelo bem comum.

                        Por um momento, sentei-me no meio-fio e chorei longamente. Tal qual uma criança abandonada pelos pais, solucei. Não podia compreender como tudo aconteceu tão repentinamente e sem uma explicação plausível. Por um momento, senti-me órfão da vida e de mim, inseguro. As flores inodoras, o vento invisível, as casas fechadas dentro de si, os quintais vazios das traquinagens infantis, as ruas em passos lentos, os bares sem o tintilar dos copos, davam a exata dimensão da minha tristeza. E seu eu rezasse? E se eu clamasse aos céus? E se eu me indignasse? Isso resolveria? De quem era a culpa de tamanha ignominia levantada contra meu povo?

                        Ao recobrar-me do choro e depois de secar as lágrimas, respirei fundo e me recompus. Precisava buscar uma resposta para entender o porquê da minha cidade deserta. Não sei de onde viria a voz da verdade, já que nenhuma autoridade constituída estava presente. Embora estivesse na tenra idade, eu tinha o direito de redescobrir a beleza minha cidade e a alegria do meu povo. A minha inquietação e revolta haveria de ter resultados surpreendentes. Não nasci para aceitar com passividade o que não conseguia compreender.

                        Embora pequena, minha cidade tinha uma rotina. E era isso que dava vida e impulsionava as pessoas para o futuro, com planos sólidos e serenos. Mas deserta, daquele jeito que eu via, sem sangue em suas artérias, entristeceu-me. Tinha violência? Nada que causasse trauma ou polêmica, basta ver aquela cadeia sempre vazia e o delegado tomando um gole de cachaça no “Bar do Aname”. Um ladrão de galinha, uma briga de comadres, um acidente de charrete, um marido enciumado, nada mais.

                        Ainda ali no meio-fio, abri a Bíblia, danei a rezar e a invocar a santidade do padre Antônio. O silêncio ecoava pelos quatro cantos e me torturava. Queria uma resposta e não tinha. Por que levaram a alma da minha cidade, arrebentaram seu coração e sucumbiu o brilho de seus olhos? Queria de volta o sangue da alegria, que pulsava em suas artérias, pois esse era o meu direito, como filho dela. Ninguém tinha o direito de calar a sua voz e empalidecer o seu encanto.

                        Foi então que percebi, num momento de lucidez e desprovido de emoção, que a minha cidade parou, não por desígnio de Deus; mas, sim, num toque de recolher, imposto pelo crime organizado.

Peruíbe SP, 16 de março de 2020.

P.S: Os nomes são fictícios e qualquer semelhança com pessoas reais, são meras coincidências.

O RESGATE

Adão de Souza Ribeiro

                                   Outro dia, já no despontar do arrebol, Philadelpho sentou-se num toco de madeira, sob os galhos de uma frondosa paineira. Sim, era Filadelfo com “ph”, nome dado pela mãe. Coisa de gente metida a besta. Do lado, uma xícara de pinga artesanal. Enquanto ia montando o seu cigarro de fumo de corda, num pedaço de palha seca de milho, observava até onde a visão alcançava a imensidão do sitio. Aquele era um momento de retiro, onde podia viajar em pensamentos desconexos.

                                   Entre um gole e outro da cachaça, intercalado com uma pitada do cigarro, danava a pensar nas caminhadas que a vida deu. Numa baforada, a fumaça formava desenhos no espaço e ali, seus olhos contemplavam imagens lindas, frutos da sua imaginação. Desligava do mundo, como num ritual de hipnose. Lá longe, o gado pastava comendo braquiária. Ali próximo, os pássaros gorjeavam, num bailar nunca visto. Já as galinhas, com seus bicos afiados, alimentavam-se de insetos e sementes. Coisa linda de se ver.

                                   No beiral da janela, da palhoça logo atrás, um radinho de pilha, tocava uma música sertaneja, de uma dupla raiz. Embalado por tudo aquilo, Philadelpho remexia o baú da memória, envelhecido pela poeira da saudade, querendo resgatar o que se havia perdido com o tempo. Lembrava-se da infância sofrida, de poucos recursos. Ainda pequeno e enrolado num cueiro, os pais o colocava debaixo da saia, das folhagens do pé de café, enquanto roçava a lavoura de manhã à noite.

                                   Já na infância, a longa caminhada pela estrada de chão batido, rumo à escola do vilarejo, começava a traçar novos rumos. No imborná, ao invés de comida, levava um caderno, lápis, borracha, a cartilha “Caminho Suave”, um pedaço de pão caseiro e um frasco com suco de laranja. Na escola, a tia “Coquinha” – uma professora com paciência de Jó - ensinava as primeiras letras do beabá. Alguns amigos, vestidos em pano de seda, levava em suas mochilas, guloseimas, compradas no armazém do “Seu Takada”. Na dele, apenas pão caseiro e suco de laranja, carinhosamente feitos pela mãe, àquela que lhe deu o nome de “Philadelplo”.

                                   O tempo passou e a infância envelheceu. Os pais, de mãos calejadas e os corpos encurvados e carcomidos pelo tempo, caminharam rumo à porteira do amanhã e nunca mais voltaram. Ainda jovem teve que assumir a governança do sítio “Velho Rincão”. Com o ensinamento de seus pais, coisa que não se aprendia nas carteiras da escola, cuidou com carinho das terras de herança. Prosperou e chegou a exportar a produção, fruto de seu suor. Philadelpho tratou com carinho os lavradores e os animais, protegidos sob suas asas. Não fazia distinção de quem usava roupa de seda ou de chita.

                                   Enquanto Philadelpho divagava em seus pensamentos saudosistas, Jorgina – esposa dedicada e carinhosa - cozia um quitute caseiro, no fogão à lenha. De longe, sentia-se o cheiro carregado do tempero, que atiçava o estômago do marido, o seu Philadelpho. Ele lhe deu sobrenome e filhos, por isso, tinha amor por demais ao varão. Enquanto caia a tarde e Jorgina preparava a janta, ele continuava remexendo no velho baú da saudade. Se a cachaça terminava, num tinha problema, pois, por precaução, havia mais estocada na cabaça. Fumava a bituca, até queimar os dedos, por culpa de suas longas divagações.

                                   A vida rude, fez dele uma pessoa rude. Sempre tímido de nascença, por isso, perdeu a oportunidade única de conquistar a mais linda cabrocha da escola. Amou em segredo e só os versos rabiscados por ele, no caderno do sentimento, sabia daquele segredo. Foi voar para o mundo, quando jovem, mas nunca perdeu a essência humilde da alma. De vez em quando, durante suas meditações, um rouxinol, aproximava-se para cantar melodias aos seus ouvidos. O gorjear dos pássaros, vinham lhe dizer que a vida era bela.

                                    De cabeça baixa, viajando por tempos não desbravados, veio à lembrança de antigos amigos e amigas das carteiras da escola. Por onde andavam aqueles que, sem perceberem, desenharam parte da sua história? Em que mundos habitam hoje? Foram abduzidos pela nave interplanetária do destino e levados para quais desterros? Casaram, enviuvaram, divorciaram e tiveram filhos? Tornaram-se doutores, policiais, fazendeiros, doutores, artistas, padres, empresários, videntes, loucos ou santos? Sabia-se lá!

                                   Havia tantas donzelas, que ele se perdia em contemplação. Lembrava com saudade da filha do fazendeiro, do militar, do médico, do industrial, do empresário, do gerente. Lembrava-se daquela donzela de corpo escultural e da garota fofinha. Chamava atenção àquela que debruça nos livros, a chamada CDF. Sorria sozinho, quando se lembrava do amigo que roubou um beijo repentino da menina de nome comum. E aquela que, quando dava um saque na bola, no jogo de voleibol, marcava mil pontos no seu coração. Quanta saudade, meu Deus!

                                   E por falar das missas na capela da escola. Quando um padre cantor, de aparência sedutora/provocante e voz adocicada, visitava a escola, causava um rebuliço danado. A diretora e professoras, todas religiosas – escondidas atrás de seus “hábitos” – vestimentas apropriadas de mulheres reclusas-, assanhavam-se todas. A tentação da carne era mais forte que a fé e o celibato. O espírito do pecado ardia e era incontrolável. A professora de língua portuguesa, organizando as festas juninas, que davam à escola um brilho inesquecível.

                                   Como se esquecer do amigo, aspirante a ginecologista. Examinava as colegas na sala, nos intervalos de aula, com medo de ser flagrado e sob a vigilância e cumplicidade das demais. Assim, ele dava os primeiros passos, com vistas à sexualidade. É justo lembrar-se do “primo pobre”, filho de caminhoneiro, que só era lembrado nas atividades extracurriculares e que, para estudar, contou com a benevolência da direção, inclusive, daquela madre assanhada, lembra? Um dia, seriam diplomados e entregues a um mundo desconhecido. Tudo aquilo seria passado. E passado é passado!

                                   Depois de longas horas, perdido em pensamentos diversos, Philadelpho nem percebeu que a lua já batia à porta da noite. Então, acordou de um sonho lindo e prazeroso. Notou que os bichos já haviam se recolhido em seus aposentos. Não queria despertar, mas era preciso. Pairava um silêncio entediante. Nada era eterno e foi preciso acordar para a realidade fria daquele momento presente. Quem sabe amanhã, novamente dormitaria no colo das doces recordações, de um tempo que não voltaria mais.

                                   Entristecido, deu uma forte cuspida amarelada de lado, resto da saliva daquele cigarro fedorento. Apagou a bituca com a sola da alpercata. Recolheu a xícara e a cabaça, mas, antes porém, jogou o resto de cachaça para o santo (superstição de boteco). Desligou o radinho de pilha, com uma música sertaneja cantada pela metade. Estava tão angustiado, que nem degustou as quietudes de dona Jorgina.

                                   Ali sentado no toco de uma árvore, embaixo do pé de paineira, viajou por tempos dourados e resgatou em sua memória, desgastada pelos anos, velhas histórias e valiosos amigos e amigas, que se perderam pelo mundo afora. Rezou uma prece: “Nossa Senhora Auxiliadora, Madre de Dios, rogai por nós!”.

                                   Apagou a luz da lua e foi dormir o sono dos justos!

Peruíbe SP, 15 de março de 2020.

ANOS DOURADOS

Adão de Souza Ribeiro

Lá se vai os anos dourados.

Fugindo por entre os dedos.

Eles têm que ser resgatados

Guardam preciosos segredos.

Adolescência tão pura e bela,

Na aula e sentada na carteira.

De joelho no banco da capela,

Obedecia às ordens da freira.

Sempre atentos e inteligentes

Aqueles amigos fiéis e eternos

Marcaram a vida para sempre

Nas páginas do velho caderno.

Tímidos e outros extrovertidos

Uns bens abastados outros não

Certo que eram todos queridos

Eternizados no altar do coração.

Cada um trilhou o seu destino,

E foi em paz seu sonho sonhar.

Antes o passado compôs o hino

De glória sob a linda luz do luar.

O tempo passou, passou o tempo.

Foi à infância e veio à longevidade

E nas asas, nosso bondoso vento,

Trouxe de volta tamanha saudade.

A saudade que jamais se esquece,

E que a tempestade não se apaga.

Agora nós vamos rezar uma prece.

Para que essa voz não se embarga.

Auxiliadora, nossa doce senhora,

Ilumina seus filhos e nos proteja.

E conceda a graça como outrora.

Para sempre amém, assim seja!

Madre protetora tenha em mente.

Sabes, teus filhos obedientes são

E isso ficou gravado para sempre:

Somos todos alunos do Terceirão.

Peruíbe SP, 14 de março de 2020

O AMOR E A TRISTEZA

Adão de Souza Ribeiro

Quando bateu à porta

Um ser chamado amor

Escancarei todas as janelas

Da casa do meu coração.

Naquele dia, fiz festa,

Convidei pássaros e flores

Compus canção, fiz versos,

No caderno da felicidade.

Mas quando anoiteceu,

Ao redor do velho casebre,

Descobri que estava sozinho

E que a luz se foi para longe.

Se tudo na vida é sonho

E o tempo apaga pegadas

Na madrugada de pesadelos

Descanso num sono profundo.

Que amor é esse, meu Deus,

Que se perde em perguntas,

E que duvida tanto de mim?

Não sou demônio, nem querubim.

Quando bateu à porta

Uma tristeza tão insana,

Joguei o sonho pela janela,

E fechei-me dentro de mim.

Peruíbe SP, 07 de março de 2020.

A DOR

Adão de Souza Ribeiro

Há uma dor,

Que me atormenta.

Tira meu sono,

Feito mar revolto,

Numa tormenta.

Dor não passa

Me deixa à deriva

Sem rumo, sem jeito.

Faz do leito,

Deserto de espinho.

Feito agulha

Pontadas infinitas.

Por que amarguras

Numa vida

Tão passageira?

Mas se ela existe,

Fugir dela não.

Ela purifica a alma

E afaga o coração.

Peruíbe SP, 04 de março de 2017.