VELHO VIADUTO

Um viaduto

Velho e cansado

Deu um susto

No povo apressado.

Num ponto cedeu

Causando medo

Oh, meu Deus!

Ainda bem cedo.

Na grande cidade

A veia interrompida

Deixou a vaidade

E contemplou a vida.

A via expressa

Passou para a lateral

E viu que a pressa

Faz tanto mal.

Um viaduto

Velho e abandonado

Ficou mudo

Agora é passado.

Peruíbe SP, 16 de novembro de 2018.

AVENTURAS DO CIDO BOBO

                                            Ele caminhava para lá e para cá, pelas ruas silenciosas da minha cidade natal. Por não ter compromisso com a vida e com o mundo, percorria tranquilamente todos os lugares e cruzava as esquinas do presente, sem os cuidados necessários. À época, tinha a mesma idade que eu e, por isso, compartilhávamos das coisas inocentes da infância. Ele, ao seu modo, levava uma vida bem mais simples do que eu e do meu circulo de amigos. E foi aos poucos, que pude entender que era patrimônio do lugarejo.

                                   Não tinha sobrenome estrangeiro e a família não gozava de posses, razão pela qual não era cortejado pelos demais moradores, inclusive, os mais abastados. Enquanto alguns meninos e meninas desfilavam suas ostentações, representadas por roupas, casas suntuosas e carrões do ano, ele exibia apenas a sua simplicidade no andar e no falar. Lembro-me que ele ficava longas horas, parado defronte um bar, armazém ou loja de armarinho.  Permanecia estático, até ser escorraçado por um comerciante incomodado, com não sei o quê.

                                   Tinha por companheira, Bastiana – uma cachorrinha magricela e moribunda. Por coincidência, uma vira-lata e sem pedigree, que ora ele a arrastava presa a um cordão, ora levava debaixo do braço. Era a confidente, com quem desaguava a falar dos seus infortúnios e dos seus sonhos incompreendidos. Na maioria das vezes, balbuciava palavras inteligíveis, pois babava constantemente. Mas ela, a Bastiana, o compreendia através dos pequenos gestos. Em que pesava as más línguas, sobre o relacionamento dos dois, eu admirava sobremaneira aquela amizade. Ele estático na porta do comércio e ela ali, fiel companheira.

                                   Nos eventos da cidade, lá estava ele e a Bastiana. Não perdia uma festa junina, natalina, casamento, aniversário, batizado e até velório. Se não se fizesse presente, a festa não era festa e o velório, não era velório. Misturava-se aos convivas, onde dançava e comia até ficar empanzinado. Até o velório era menos fúnebre, com ele ali. Era o primeiro a chegar e o último a sair. Quando não aparecia causava preocupação a todos os presentes. Alguém, discretamente, deixava o local e saia à procura dele e, quando chegava, todos comemoravam, e a festa tomava ares de festa.

                                   Nada o tirava do sério. Ou melhor, só quando algum moleque pirracento, caçoava com apelidos, que não me recordo mais. Aí eram pernas para quem te quero. Ele apanhava o que estava por perto, desde um pedaço de madeira, ferro ou tijolo e saia em desabalada carreira contra seu ofensor. Atirava o objeto a esmo, sem se preocupar se acertaria o seu alvo ou não. Quantas vezes vi, o objeto voar em direção a vitrine do bar do japa ou na testa do turco, dono da casa de armarinho. Era um deus nos acuda, era um salve-se quem puder.

                                   Naquele tempo, não havia o tal do bullyng, coisa de estrangeiro. Estou certo de que as pessoas o provocavam, mais para se divertir com as reações imprevistas, do que propriamente, por se tratar de uma pessoa com necessidades especiais. Posso afirmar que as crianças e as pessoas da minha época, não tinham maldade e, por isso, não menosprezam aquele menino tão carismático.

                                   Tinha por diversão, dentre elas, acompanhar o abate de gado, junto ao matadouro improvisado da cidade. Ali ficava horas, embriagado com a cena do abate e com o esquartejamento do animal. Com ele, outras crianças participavam do evento, enquanto os açougueiros separavam a carne nobre, das vísceras e de outras partes sem consumo. Certa feita, segundo um amigo de infância, alguém sem querer, prendeu o dedo dele, na porteira do curral. Aos berros, com o dedo esfacelado e sangrando, ele saiu em desabalada carreira, em busca de socorro.

                                   Mas, no desenrolar dessas mal traçadas linhas, quero lembrar-me dele, com seu jeito simples e alegre. Um ser humano de espírito puro e rico. Um menino que, como ninguém, representou a vida descompromissada de um povo lindo e ordeiro. Lembro que ele andava sempre sozinho, pois nunca vi acompanhado de um amiguinho, parente ou tutor. Para falar a verdade, não me lembro dos parentes e nem da casa, onde ele morava. Lembro-me dele e só dele. Isso me ensinou que ele pertencia ao mundo, ou melhor, ao folclore da nossa cidade.

                                   Hoje, passados todos esses anos, fico a me perguntar: “Será que alguém parou para conversar com ele. Saber dos seus sonhos e dos seus desejos. Teria sido um amor platônico, que o levou à loucura, assim como eu. Como o seu pensamento encarava o mundo e as pessoas à sua volta?”. Vem-me à mente “O Alienista” – obra literária do acadêmico Machado de Assis.  Tomo conhecimento de que o protagonista desta assertiva anda muito adoentado e sem o gozo da locomoção. Ele que tanto correu para lá e para cá, dando-nos alegria com seu jeito, desprovido de maldade, agora se escondeu num canto qualquer da minha terra natal.

                                   Cido Bobo? Bobo somos nós, por não termos vivenciados todas as doces loucuras da vida pacata, que a nossa terra natal, nos proporcionou. Ele foi um sábio e nós não sabíamos.

Peruíbe SP, 03 de novembro de 2018.

O REBU NO ALTAR

Adão de Souza Ribeiro

                                    “A fé move montanhas!”. Eis ai a máxima de todo segmento religioso. E assim, sob esse princípio sacrossanto, fui esculpido ao longo da vida. Nada abalava o espírito ou a alma, pois, tinha os pés firmes na esperança de um tempo e de um mundo melhor. A fé, nada mais é do que a esperança de que algo irá mudar o rumo de nossas vidas, para bem. Por essa razão, tenho por mim, que a fé é pessoal e intransferível. Ninguém sabe o tamanho da sua fé, só você.

                                    Como num toque de mágica, reporto-me às doces lembranças da infância, onde meus pais e as pessoas de suas idades discorriam longas orações. Usavam línguas inteligíveis, dentre elas, o latim. Para não se perderem, na quantidade do que deveriam repetir (rezas), usava um cordão com bolinhas, chamado de terço. Eu nada entendia ou não queria entender. Apenas sabia que era cansativo e enfadonho, professar a fé.

                                    Quando ganhei um pouco de idade, recebi por parte de meus pais, a sagrada missão de frequentar aulas de catecismo. Duas vezes por semana, lá estava eu e os coleguinhas, com um caderno e um lápis, rumo a uma das salas da igreja matriz. Recebia ensinamentos bíblicos e, como recompensa pela dedicação, ganhava um santinho, com orações no verso. Já ali, percebi que meu espírito inquieto, não me permitiria ir tão longe.

                                    Aos domingos, logo pela manhã, o badalar do sino, pendurado na torre de madeira, ao lado da igreja, anunciava aos fiéis, que logo iniciaria a missa, sob a batuta do padre septuagenário. Aos poucos, as casadas, as moçoilas, os barões e as crianças birrentas, chegavam à missa dominical. As mulheres com seus vestidos recatados e joias adornando o corpo, assim como, os homens com roupas impecavelmente passadas, faziam da praça matriz, uma passarela social de ostentação burguesa.

                                    O interior da igreja respirava um ar de divindade. Nas paredes laterais, quadros a óleo, representavam a via crucis do Salvador, rumo ao calvário. Em cada canto, imagens esculpidas em gesso vigiavam o comportamento dos fiéis mais exaltados. Os vitrais coloridos, com desenhos religiosos, refletiam luzes de alegria, amenizando aquele clima taciturno. No altar, confeccionado em mármore, descansavam castiçais dourados, com velas chamejantes; uma portinhola, onde era depositado o cálice sagrado e, abaixo, via-se o Cristo sepultado. A abóbada no alto e ao centro, dava um ar de superioridade ao local.

                                    Achava bonito e, ao mesmo tempo engraçado, o ritual. O vai e vem do vigário, dos coroinhas e das beatas, durante a homilia, prendia-me a atenção. As crianças vestidas de anjos, com suas túnicas, asas e auréolas brancas, transitando pelo altar, davam o ar da graça. Parecia que tudo era milimetricamente treinado. O silencio dos presentes, faziam com que a voz do vigário soasse em eco.

                                    Ele, o vigário, apascentava suas ovelhas, com carinho e rigor. Cuidava delas, com seu cajado austero e, por isso, a cidade rezava a sua cartilha. Nunca o vi despojado de sua batina preta, nem mesmo nos dias de sol a pino. Quando na rua, alguém passava por ele, inclinava a cabeça, em sinal de respeito. Era uma figura carismática e não dispensava um almoço, na casa dos fiéis.    

                                As procissões, em homenagem à padroeira do lugarejo, eram revestidas de glamour e santidade. As manifestações religiosas tinham um brilho impar e o carimbo do vigário de quem tanto falo. As quermesses juninas, no entorno da matriz, serviam quitutes tradicionais. Eram embelezadas com danças e cantorias caipiras. Violeiros rasgavam acordes inesquecíveis em suas violas choronas. As crianças traquinas corriam para lá e para cá, enquanto os jovens casais flertavam e ensaiavam um beijo escondido dos pais.

                               Mas um dia... um belo dia, repentinamente, o vigário evaporou-se e surgiu um padre novo. Diria novo, inclusive, na idade. A Diocese não deu explicações, nem mesmo sobre o paradeiro do nosso vigário septuagenário. Especulações diversas corriam de boca em boca. Teria ele morrido, aposentado ou fez algo que desagradou a Sua Santidade Papa? Não soube de nenhuma heresia cometida por ele, mesmo que às escondidas. Certo que a cidade provinciana estava de padre novo e de futuro incerto. A igreja ficou à deriva.

                           A cidade nem tinha se refeito do trauma, quando a “Rádio Peão” (aquela que não deixa o povo na mão), noticiou que o padre novo teria arrancado todas as imagens da igreja, demolido o altar do Cristo sepultado, abolido a missa em latim, tirado os quadros da via crucis, demitido as beatas do rito religioso, calado a voz do sino, guardado no solo a cruz do calvário e repensado sobre as procissões centenárias. Um choque, ou melhor, uma descarga elétrica causou comoção e revoltou toda a população do vilarejo.

                     Numa noite, lideradas pelas beatas Maria do Rosário, Maria das Dores e Maria do Perpétuo Socorro, a população se reuniu na praça matriz e, aos gritos de “Fora Judas”, começou um quebra-quebra incontrolável. Viraram e atearam fogo, no carro do padre. Danificaram todas as luzes e flores do jardim. O coreto foi abaixo. O povo com a cruz e pedaços de pau nas mãos, invadiu a igreja e coloram o padre para correr, isto é, expulsaram da cidade. Sem o altar, não teve onde esconder. Ao depararem com a Casa de Deus sem seus adereços, entraram em transe. Não era igreja, era apenas um salão vazio e abandonado. Uma das fiéis fervorosa, disse: “Isso é coisa do demônio”. Minha terra natal entrou em luto e a fé pediu extrema unção.     

                           Naquela noite de tormenta, acionaram os soldados romanos, para conterem a fúria dos fiéis revoltosos. Várias Radio Patrulhas, foram deslocadas de outras cidades, para reforçarem a segurança daquele povo sem freio. O sacristão pediu férias, os coroinhas escafederam-se e as beatas, passavam dia e noite em vigília e em jejuns desenfreado. Até greve de sexo, rolou naqueles dias turbulentos. Os coronéis do mato, do alto de suas patentes, prometiam vingar a ousadia do padre sem juízo e sem miolo. As imagens foram distribuídas entre os fiéis, onde encontram amor e guarida. 

                          Quebrou-se o ritmo de uma cidade provinciana. Por que mexer no que estava quieto? O povo era feliz naquela mesmice de sempre. Temiam qualquer mudança e excomungavam o tal progresso. Todos se conheciam e se respeitavam. Nada que abalasse a moral e os bons costumes, era aceito no lugarejo. A população transbordava de paz interior e de fé inabalável no Criador. Eram solidários, na alegria e na tristeza. Bastava observar as festas de casamento, batizado ou velórios, onde a população se fazia presente.

                    Não me sai da memória, o dia em que os meus conterrâneos se revoltaram e transformaram a praça matriz, numa praça de guerra. Não sobrou pedra sobre pedra. Foi o maior rebu no altar. O resto, conto depois.

Peruíbe SP, 14 de outubro de 2018.

AMOR PLATONICO

                      Ao completar doze anos de idade, descobri que passei a padecer de uma doença contagiosa. Aquela notícia caiu feito bomba sobre mim. Senti o chão se abrir sob meus pés. Entrei em transe, gritei, chorei, rezei e pedi por socorro. Um vazio enorme, assenhorou-se da alma. O que seria da minha vida, a partir de então? De que valiam os caminhos já percorridos, os sonhos sonhados e as brincadeiras inocentes, com os amigos inseparáveis? Onde eu iria buscar alento e quem me daria colo? Perguntas, mil perguntas sem resposta e sem solução.

                               Até aquele dia, minha vida se resumia em peraltices inconsequentes. Preocupava-me apenas em brincar, estudar, comer, dormir, sonhar, nada mais. O amanhã era um mundo distante demais e o longe, um lugar que não existia. Achava engraçados os adultos perderem noites de sono, com problemas de somenos importância. Enquanto eles acordavam irritados e rabugentos, eu despertava alegre para o dia a dia. O mundo era um poema, escrito no caderno da felicidade. Até aquele dia, a minha infância se resumia em alegria.

                                     A notícia repentina caiu como uma ducha fria, sobre mim. Fiquei desacordado por espaço indefinido e só recobrei o sentido, quando um anjo divino, tocou meu rosto e me despertou para realidade. Ele sussurrou angelicalmente aos meus ouvidos, dizendo: “Você acaba de receber o sopro de um novo tempo”. Senti-me confortado por tamanha compreensão, porém, ainda sem nada entender. É certo que, em poucos segundos, a doença se alastrou por todo o corpo, até atingir fatalmente o coração.

                             Teria eu entrado na puberdade? Fiquei horas a fio, recordando das aulas de biologia, ciências, anatomia e fisiologia. E até das enfadonhas aulas de matemática, com seus cálculos exatos: se e somente se, a soma do quadrado do cateto é igual à hipotenusa. Mas o que a doença contagiosa, tinha a ver com os ensinamentos dos meus amados mestres? Estava contaminado e pronto. Tinha que aprender a lidar com aquilo, sem milongas. Senti-me prisioneiro de mim.

                                   Roguei a Deus, fé, força e sabedoria para seguir a nova estrada. Mas minha infância tão bela e tão pura, onde a guardaria? E quando a velhice batesse sorrateiramente à porta, o que eu diria aos sonhos infantis, trancafiados no baú da saudade? Mas não me saía da mente, que de repente, fui acometido de uma doença contagiosa. Relutei para aceitar, mas, aos poucos, fui absolvendo a ideia de que teria que vencer aquele novo desafio, custasse o que custasse.

                                   Ao analisar o diagnóstico, percebi que a doença contagiosa atendia pelo nome de cientifico AMOR e o que o agente vetor, era a menina mais linda e meiga da minha cidade natal. Fui picado pelo vírus da paixão e, depois de curto tempo de incubação, ele tomou conta da mente e do coração, até transforma-se naquela doença irreversível. Não é preciso dizer que, a partir daquele momento, vivi longos dias e anos de intensa agonia e sofrimento. Não havia remédio que abrandasse a febre e o desejo de estar perto ou tocar a menina mais desejada da infância.

                                   Meus olhos brilhavam e o coração ardia em chamas, quando a via caminhando para lá e para cá, quer fosse pelas ruas calmas ou pelo longo pátio da escola. Os cabelos tocados pelo vento tinham graça impar. O caminhar feminino despertava em mim, algo inexplicável. O corpo de pele branca e macia, simetricamente desenhado, era como nave, transportando-me para uma galáxia inatingível. Os lábios, de um leve tom avermelhado, davam um toque surreal ao rosto mais lindo que já se viu.

                                   A doença de que estava acometido, aos poucos foi se agravando. Dormia e acordava, pensando na mulher amada. De dia eu observava a menina da minha infância e, à noite, era ela quem me observava, durante meus devaneios. Na doce ilusão de realizar o meu sonho de amor, contentava apenas em vê-la e ouvir a sua voz.  Quando na escola, ela dançava em datas festivas, eu ia ao delírio emocional. Pouco importava se ela não desse crédito aos meus sentimentos. Deleitava-me em saber que, nos sonhos, ela viajava ao meu lado. Tocava o seu corpo ao meu e reclinava sua cabeça no meu ombro, buscando proteção.

                                   Chegou aos meus ouvidos, que ela tinha certa admiração pelo meu melhor amigo de carteira escolar. Entristeceu-me deveras. Seria em razão dos dotes, que a família dele possuía ou apenas para me provocar ciúmes?  Sei que a minha timidez, era fator preponderante, para não me ousar em declarar o grande amor que nutria por ela. Deveria ter sido mais atrevido e não fui, paciência. Hoje, tudo poderia ter sido diferente. Perdi o trem da história.

                                   O tempo passou, mas o amor platônico, não. O sentimento mais puro da alma permaneceu arraigado e encravado no coração. A estrada da nossa vida tomou rumos diferentes. Mas o pensamento daquele menino, de vida e espirito simples, continuou fiel ao amor e desejo que sempre nutriu pela menina mais bela da terra natal. Fiz de tudo para que ninguém descobrisse o quanto eu a amava, para não constrangê-la e, muito menos, para que eu não fosse alvo de chacotas. Coisas de minha timidez.

                                   A menina mais bela da minha infância cresceu, criou formas delineadas e voou. Casou, construiu um ninho, teve filhos e foi ser feliz. Acrescentou nome, doce coincidência. A tecnologia promoveu encontro virtual. Arrisco de longe, relembrar a candura do amor platônico, que tanto me contagiou e me lançou para o mundo do sonho e da fantasia. Foi por ela, que me enveredei pelo mundo da arte e da poesia. Se hoje a imortalizo nessas mal traçadas linhas é porque, já há muito tempo, foi imortalizada no meu coração.

                                   O amor é platônico, porque ele só existiu, no meu imaginário!

Peruíbe SP, 22 de setembro de 2018. 

SONHAR ALTO

            Repousa dentro de cada um de nós, um menino sonhador. E é por causa desse menino, que estamos com o olhar eternamente voltado para o futuro. Rogamos sempre, que ele nunca desperte e vague pelo mundo a esmo, deixando um vazio dentro de nós. O sonho dele nos fortalece e nos conforta. Cremos que a perseverança dele é o combustível, que nos impulsiona a evoluir intelectual e espiritualmente. A peraltice, algo inerente ao seu comportamento, torna a vida mais alegre e mais bela.

            Quando nasci, creio que o primeiro sopro de vida, foi dado a ele, o meu menino sonhador. Foi com ele, já habitando em mim, que aprendi a desenhar o mundo com traços de esperança. Então, é certo que esse espírito divagador, já faz parte do meu DNA. Um dia, aos onze anos, ainda amamentando no seio materno da minha terra natal, rabisquei o primeiro poema. Naquele momento descobri, que o meu destino estava traçado. Nunca mais me apartei do menino sonhador que habita em mim.

            Por culpa dele, já me vi como rei, presidente da república, astronauta, cientista, médico, jornalista, ator, caçador de esmeralda, Don Juan, general de brigada e por ai se vai. Nunca me deixei levar pelos pessimistas de plantão. O vírus da persistência sempre me contaminou. Abandonar aquilo que acredito, não fez parte do meu cardápio. Minha vida foi feita de luta e, por isso, não temo buscar o inatingível. “Vi uma estrela tão alta, vi uma estrela tão fria. Vi uma estrela luzindo, luzindo no fim do dia” – dizia o poeta Manoel Bandeira, em seu poema "A Estrela". Ali o poeta retratava a busca do sonho inatingível.

            Enquanto as crianças da minha infância caminhavam tranquilamente pelas ruas da terra natal, descompromissadas com o futuro, eu, equidistante de tudo de todos, sonhava um sonho transcendental. Creio ser essa a razão de acharem que eu vivia no “mundo da lua”. Aquele jeito largado fazia-me sentir estrangeiro, dentro do meu próprio mundo. Apegar às coisas materiais, nem pensar. O meu olhar estava sempre voltados para o cotidiano simples da minha cidade bucólica.

            À noite, ao observar o céu, sonhava desvendar os mistérios da constelação. Dormia abraçado à inconstância da alma e aos amores insondáveis do coração. Temia pela chegada inesperada dos fins dos tempos, por isso, sonhava em ser o salvador do mundo. Em suma, passei a minha vida inteira sonhando, ou melhor, sonho até hoje. Aprisionei o menino sonhador dentro de mim e, temeroso em perdê-lo, nunca permiti que ele espionasse a minha fraqueza, debruçada na janela da insegurança.

            Um sonho, sempre me perseguiu desde a infância. Pensei que iria partir para a mansão do desconhecido, sem antes realizá-lo. O que para muitos, faz parte da rotina, para mim, era algo imensurável. Quantas vezes, em divagações noturnas, desenhei o momento tão esperado. Ainda bem, que o menino sonhador nunca me abandonou e sempre me confortou nas angústias e na ansiedade de, um dia, poder realiza-lo. De vez em quando, perdia-me em felicidade, como se tivesse vivendo aquele instante único.

            O sonho de que falo, era poder viajar de avião. A gestação daquele sonho durou seis décadas. Comprei a passagem, com antecedência. Com ansiedade, preparei-me durante o dia. Na mala, coloquei a curiosidade e o medo, química perfeita, para quem esperou a vida inteira. À noite, já no aeroporto, cumpri toda a formalidade de embarque, isto é, exibi a passagem e os documentos pessoais, bem como, a mala na esteira de raios-X. Pessoas descontraídas, aguardando no portão de acesso ao embarque, como algo de cotidiano. Mas eu ali, nervoso e pensando como seria o meu embarque e o meu primeiro contato com a aeronave.

            De repente, vejo-me caminhando em direção à aeronave. De longe, eu via aquele monstro de aço, parado e estático. Parecia uma baleia gigantesca, louca para me engolir. Subi a escadaria e, num estante mágico, já estava no ventre dela. Sentei-me de forma comportada e deslumbrei-me com a imagem da grandiosidade interna e da quantidade de assentos. A tripulação organizando os passageiros e anunciando os itens de segurança. Pela minúscula janela, observei a movimentação da aeronave, posicionando para a decolagem.

            O ronco forte dos motores, após o anúncio do comandante, denunciava que iriamos ganhar as alturas. Assim, pude sentir a inclinação daquele pássaro e as luzes da cidade, sumindo aos poucos, até se transformarem em pontos luminosos, bem distantes. Por alguns instantes, viajei no tempo. Revi a minha infância, empinando pipa, que chamávamos de papagaio. Presa a uma linha, ela planava no céu e, agora, ali, eu planando no firmamento, preso o ventre daquele pássaro de aço.  Num ímpeto, veio à mente, um trecho da musica do cantor Belchior: “Foi por um medo de avião, que eu segurei pela primeira vez na sua mão”.

            Por ser noite, não vi toda a paisagem terrestre. Quando ganhou altitude, ultrapassando as nuvens, parecia estar parado. Nenhuma turbulência, nenhum solavanco, nada. As aeromoças, de belezas impares, esboçavam sorrisos profissionais, sem nenhum calor humano. Mas aquilo não tinha importância, pois, para mim, o sonho sendo realizado, tinha toda a nobreza do mundo. Vi que o menino sonhador, que nunca se apartou de mim, transbordava de felicidade. Alguns passageiros dormiam, outros liam revistas, outros com fones de ouvido e eu ali, atento a tudo.

            Reconfortado na poltrona, porém, sem se desgrudar da minúscula janela, voltei a ser criança. Era como se eu estive comendo um doce, com tanto prazer, que me lambuzava todo. Saboreava cada segundo. Mas quando estava me deliciando de tudo aquilo, veio o anuncio do comandante: “Estamos nos preparando para o pouso”. Perguntei a mim mesmo e ao menino sonhador: “Por que o sonho vai pousar tão rápido assim?”. O sonho de tão longos anos, não pode ser interrompido, de forma tão brusca.

            Percebi que aquele pássaro gigante, com longas asas de aço, levemente foi perdendo altitude. Não demorou em eu rever os pontos luminosos distante, parecendo que as cidades voltavam acenar para mim. Procurei na imensidão daquelas luzes distante, a cidade da minha infância, pois queria que ela visse a felicidade estampada no rosto do seu filho. Queria dividir com a cidade que me gerou, a certeza de que valeu a pena sonhar e esperar por longas décadas. Queria sussurrar aos ouvidos dela, dizendo que vale a pena sonhar e que ninguém pode interromper ou frustrar o sonho infantil.

            Nos instantes seguintes, aqueles pontos distantes, foram se aproximando e ganhando formas de cidade novamente. Do alto, as ruas iluminadas, pareciam artérias e o movimento de carros, o sangue que corriam por elas. Os prédios e casas foram ganhando volumes, alturas e formas, como se quisessem aproximar da minúscula janela, a fim de espionarem a alegria do menino sonhador.

            Acordei-me do sonho, quando a aeronave tocou o solo. Durante o voo, sentia-me maior que o mundo, maior que todos os sonhos. Mas já em terra firme, senti que o mundo é maior do que eu. Só não é maior do que os meus sonhos infantis. Desembarquei-me, levando comigo a mala repleta de felicidade. Deixei para trás, aquela  aeronave que tão gentilmente, deu-me de presente o direito de fantasiar as minhas ilusões. O homem só se realiza por completo, quando dá asas aos seus sonhos.

            Deixa o menino que mora dentro de ti voar nas asas da ilusão. Que os sonhos dele ganhem as alturas. Deixa o menino que mora dentro de ti sonhar alto, mais alto do que ele possa imaginar. Deixa os sonhos dele, voar nas asas da cotovia. O menino dos meus sonhos tem o direito de sonhar alto.

Peruíbe SP, 16 de setembro de 2018.

OS TRES PATETAS ou A TRILOGIA DA AMIZADE

                         Sempre fui apegado a lugares e pessoas. Gosto de estar rodeado de gente e de descobrir o mundo ao meu derredor. Embora a solidão seja familiar para mim, pois é nela que busco energia mental e espiritual, não abro mão de um bate-papo inteligente e descontraído. Um barzinho academia, com uma música suave ao fundo, uma bebida e uma porção de tira-gosto, nada melhor para uma longa conversa.

                                   Desde a infância, trago essa característica. Passava o dia inteiro, brincando pelas ruas descalças da minha cidade bucólica. Outras vezes, ficava na casa de amigos, assistindo televisão, no tempo em que a imagem era preta e branca. E os pais, muito solícitos, nos serviam refrigerantes e guloseimas. Até interagiam conosco, nas nossas peraltices. Eram brincadeiras sadias e, por isso, marcaram para vida toda.

                                   Guardo no baú da memória, relíquias de um tempo que não volta mais. Lá estão os saudosos professores; os amigos que sentavam em carteira dupla; as algazarras na hora do recreio; as reuniões na casa dos amigos, para resolver tarefas escolares; briguinhas por causa de bolinhas de gude e por ai se vai. Esses fragmentos da vida estão encravados na memória, onde nenhuma intempérie há de apagá-los. “Oh que saudades que eu tenho da aurora da minha vida, da minha infância querida, que os anos não trazem mais!”, dizia o poeta Casemiro de Abreu, em seu poema “Os meus oito anos”.

                                   Não posso esquecer-me do primeiro amor platônico. Lá ficava eu, debruçado na janela do imaginário, sonhando com aquela menina linda. De longe, observava o seu caminhar, como quem baila ao vento. O sorriso adocicado e o olhar tão meigo, despertavam em mim, os primeiros sentimentos de carinho, que me arrastariam para a vida inteira. Não havia fêmea mais divina do que ela, por isso, a coloquei no altar da minha felicidade. A timidez não me permitia aproximar-se. Nisso residia a magia do meu amor.

                                   O tempo envelhece a memória e, maldosamente, rouba-nos o nome e a imagem de amigos tão preciosos da nossa infância. Alguns fatos pitorescos, daqueles tempos longínquos, persistem em aparecer aqui e acolá, como nuvens desgastadas e esparsas, forçando desenhos indecifráveis, no céu da nossa inocência. Lágrimas brotam num canto qualquer do olho, lastimando o que um dia foi realidade. Não há como controlar o saudosismo, que vem do fundo da alma.

                                   Um dia desses, graças à tecnologia do mundo moderno, encontrei um amigo disperso, que há muito tempo, o progresso afastou de mim. Por telefone, conversamos horas a fio. Era uma sede enorme e queríamos beber toda a água da saudade, contida na tina da amizade sincera. Entre um gole e outro daquela água tão saborosa, recordamos, prazerosamente, das nossas peraltices. Aquele velho amigo e eu, só nos completávamos quanto estávamos na companhia do terceiro amigo inseparável.

                                   Entre uma conversa e outra, riamos demasiadamente, de soluçar. De gota em gota, surgiam nomes de colegas esquecidos na memória; lugares da nossa terra natal; pessoas que se foram antes do combinado; namoricos de amigos e amigas em comum; de festas tradicionais; o pároco pedilão e comilão; o jardim bem cuidado da praça matriz; o cinema carcomido pelo tempo; os desfiles de sete de setembro; as folias de reis; os banhos de cachoeira; as arapucas, para apanhar passarinho. Meu Deus, quanta saudade!

                                   E os apelidos carinhosos, que colocávamos nos amigos e amigas. O amigo me fez recordar, que eu era mestre nisso. Até hoje tenho aquela mania, de batizar amigos com codinomes engraçados. Com o passar do tempo e de tanto repetir, ficava incorporado na pessoa. Não vou aqui denominar todos os que foram agraciados com apelidos, pois posso ser injusto e esquecer-se de alguém. Mas, à medida que íamos lembrando, riamos loucamente.

                                   Mas voltando aos tempos de outrora, éramos três amigos inseparáveis. Estávamos ligados eternamente, pelo cordão umbilical da inocência infantil. A nossa terra natal, tão acolhedora, gerou-nos em seu ventre, e nos ensinou o valor imensurável da amizade. Os nossos olhos nunca se voltaram para as diferenças sociais, mas, sim, fitavam para a beleza do amor fraterno e na certeza de que aquele elo não se romperia nunca.

                                   A trilogia da amizade era formada por três meninos felizes e peraltas, a saber: José Antônio Lopes – “Baiu”, o José Carlos de Souza – “Santo” e eu. Quando nos enveredávamos pelas peraltices inconsequentes da infância, parecíamos três patetas, a nos deliciamos com aquilo que fazíamos. De vez em quando, éramos repreendidos pelos nossos pais ou, então, pelo diretor e pelos professores. Depois do puxão de orelhas, riamos até não aguentar mais. Nossa arte virava noticiais por dias a fio.

                                   Hoje, deitado no colo da lembrança, choro copiosamente, ao saber que o tempo cruel, levou para muito distante, a inocência da nossa infância. Ao conversar longamente, via Embratel, com o amigo que foi para o sul, busquei amenizar a tristeza e a saudade. No vídeo-tape da minha memória, passaram filmes gravados na película da nossa história, cujo cenário é a nossa querida Guaimbê SP. Da trilogia, tão pura e tão bela, um anda muito doente, o outro se mudou para um Estado do sul e eu continuo por aqui, contando longas histórias de aventuras, de amor e de saudade.

                                   “Como são belos os dias do despertar da existência! Respira a alma inocência. Como perfumes a flor!” – dizia o poeta Casemiro de Abreu, em seu poema “Meus oito anos”.

Peruíbe SP, 25 de agosto de 2018

PROMESSAS DE AMOR

Lá vem ela, toda formosa,

Assim alegre, feliz da vida.

Do jardim, mais linda rosa,

Minha felicidade prometida.

　

No rosto, uma singela beleza

Que toda a natureza venera

E fiz dela a minha princesa

Num reino de paz e quimera.

　

Deus atendeu o meu clamor

Quando eu pedi em oração.

Ele me deu um grande amor

Em forma da mais doce canção.

　

Os lábios dela têm uma pureza.

Escrita com encanto de poesia

Seus cabelos beijam a natureza

Como a leveza de uma cotovia.

　

A minha alma se enche de graça

Que bênçãos derramam do céu

Pois tudo na vida um dia passa,

Só não passa o amor por Isabel.

Peruíbe SP, 10 de junho de 2018.