Adão de Souza
Ribeiro
Não me fale de amor
Se de nada entende
Não me fale de flor
Se falar você mente.
Não me fale de beijo
Se o sabor não sabe.
Nem do seu desejo
Num final de tarde.
Não me fale de jura
Se nunca a cumpre.
E muda de postura
Só de mentira nutre
Não me fale de luar
Se não me dá valor.
E para o verbo amar
Se conjuga com flor.
Não me fale de pele,
Se não sabe do toque
Que meu corpo revele
Este desejo tão nobre.
Peruíbe SP, 06 de
novembro de 2023
Adão de Souza
Ribeiro
Tem coisas, que nem Freud explica.
Ao observar as coisas que aconteciam na
Terrinha, imaginei que era só lá que se assucedia aquilo. Eu enganei-me
deveras. Foi então que percebi, que em todo lugar havia algo igual, por isso,
fui obrigado a me conformar. Ali tinha: o louco, o cachaceiro, o valentão, o
sabe tudo, o corno, o baitola, o borra botas, o calça frouxa, a cabritinha - pula
cerca, a sapatão, o Dom Juan (conquistador) e por aí vai... A lista era imensa,
portanto, longa.
Até hoje, guardo na saudosa memória, e em
detalhes, a imagem pitoresca de cada um. O jeito de andar, vestir, agir,
gaguejar e falar, era a marca registrada. Não foi à toa, que se tornaram
patrimônio público do lugarejo, ou melhor, imortais. Por outro lado, se eles não
existissem, o contador de causos não teria assunto para prosear.
A comadre Fifi era uma daquelas preciosidades
da Sagrada Terrinha. Quando o alto-falante, lá no alto da igreja matriz,
executava o hino religioso da “Ave-Maria”, todos sabiam que algum (a)
conterrâneo (a) “havia partido dessa
para melhor”. As beatas juramentadas, ao ouvirem aquilo, faziam o sinal da
cruz e rezavam o Pai Nosso e a Ave-Maria, pela alma do (a) de cujus.
Muito antes do alto-falante anunciar a desencarnação
do (a) saudoso (a) cidadão (ã), a Fifi já havia esparramado aos quatro cantos
do planeta, ou melhor da Terrinha, o ocorrido infortúnio. Maria Guilhermina, a
nossa Fifi, sentia prazer imenso em levar a notícia “em primeira mão’. Ela era
a portadora de tudo que era trágico, bom, mau ou engraçado.
Ela sabia da amante do prefeito Davino, da
falência do turco Nagib, do padreco comunista e do seu filho bastardo, da defloração da menina Gesebel, da mordida de fronha
do carrancudo delegado Raimundo, da corrupção do vereador Alfredo, dos homens
casados e frequentadores da casa das primas, das escapadinhas de Tianinha,
esposa do caminhoneiro Filisbino.
Se o fato chegasse aos ouvidos de Maria
Guilhermina, a Fifi, virava notícia, com direito a replay. Ela sabia como
ninguém, enfeitar a história, ou seja, colocar um temperinho a mais. Dizem as
más línguas, que toda mulher tem um pouco de Fifi dentro de si. Será verdade?
Se alguém quisesse saber se um fato era
verdadeiro ou não, bastava procurar a Fifi. Se uma pessoa tinha bronca de
outra, era só inventar uma história e contar para Maria Guilhermina. Em menos
de meia hora, a cidade toda se inteirava da “fake News” e nem precisava do
William Bonner anunciar no Jornal Nacional, mesmo com plim plim e tudo.
Por incrível que pareça, todos gostavam da
fofoqueira, desculpa, da Fifi. Mas os que tinham telhado de vidro ou rabo preso,
evitavam em ficar perto dela. Quando as beatas e as noviças passavam por ela, se benziam e a xingavam de satanás de saia. A população perguntava: “Será que essa mulher não tem
calcinha (ocupação), para lavar em casa?”. Outra pessoa maldosa,
retrucava: “Acho que Setembrino, o marido, não comparece, por isso, sobra tempo
para as fofocas.”
Pelo amor de Deus! Não duvidem quando digo
que a Terrinha era um celeiro de fatos reais e pitorescos. Não me canso de
contar os causos de lá. Eu tenho um balaio cheio até a boca. Se tiverem
paciência de ouvir, muito me agrada. Os personagens reais de lá, não se
preocupem, pois usarei nomes fictício. Preservarei as identidades, para não me
transformar numa outra “Fifi”, credo!
Como a Terrinha envelheceu e há muito tempo
mudei-me de lá, não sei se a comadre Maria Guilhermina, a “Fifi”, é viva ou “se
já partiu para a mansão do amanhã”. Só espero que do lado de lá, caso tenha
partido, ela não esteja infernizando a vida dos santos e dos anjos. Embora eu
saiba, que ela tinha um jeito todo peculiar de espalhar as fofocas divinas.
Conta a lenda, que quando ela chegasse na
nova morada, iria contar a Santo Antônio, que corria um boato na terra, de que
ele era santo casamenteiro. E que a fofoca partira de São João. Verdade ou não,
eu sinto muita falta de Maria Guilhermina, a Fifi para os íntimos. Se ela não
tivesse existido, como saberíamos das coisas cotidianas da Terrinha, aquele
lugar sagrado?
Se na sua terra não tinha uma “Fifi”, o
problema era seu. Porque na minha terra tinha a preciosa Maria Guilhermina.
Peruíbe SP, 05 de
novembro de 2023.
Adão de Souza
Ribeiro
Eu queria ser cego
Não ver a injustiça
Isso eu não prego,
Erro não me atiça.
Eu queria ser mudo
E não falar asneira.
Verdade é o muro,
A melhor barreira.
Eu queria ser surdo
Não ouvir desaforo
Se falar um absurdo
Furioso como touro.
Eu queria ser manco
E fugir de uma briga
Essa vida solavanco,
Adversidade é amiga.
Eu queria ser só eu.
Ser tão feliz comigo
Eu sou grato a Deus,
Por ser seu escolhido!
Peruíbe SP, 04 de
novembro de 2023.
Adão
de Souza Ribeiro
Quando você disse adeus
Eu chorei e perdi o chão.
O coração calado sofreu
E ele tinha muita razão.
Mundo perdeu o brilho
Do céu sumiu o encanto
Jardim ficou sem o lírio
No peito era só pranto.
Seu adeus doeu demais
E até hoje não esqueço.
São tristes os meus ais
A vida virou do avesso.
Em cada lágrima caída
É um verso inacabado
A poesia não tem vida.
Vem, fica do meu lado.
A casa continua
aberta
Esperando seu regresso
Saudade está em alerta
Volta amor eu lhe peço.
Peruíbe
SP, 04 de novembro de 2023.
Marlene Pádua
Salvajolli
O ano era 1964, Dona Cidoca chegou até nós
Much e eu Marlene, convidando a começar a organizar uma maternidade, que seria
instalada na antiga pensão da família Paredes, localizada na Rua Fernando
Martins Paredes, nº 225, acima do Banco Bradesco.
Assimilamos a ideia, formamos uma diretoria:
Hildegard Loosli, Marlene Salvajolli, Vilma Loosli, dona Cidoca e Dirce
Nogueira.
Com campanhas feitas nos sítios, fazendas e cidades
circunvizinhas montamos a maternidade.
Dona Elza - nossa enfermeira e Anália -
auxiliar, dona Antônia, dona Benedita – cozinheira e o médico – Dr. Iba e Dr.
Katrumy, na última quinta-feira de todos os meses.
Onde o prefeito atual era o Sr. David
Ferreira de Souza, em meados de 1964. Nasceram muitas crianças, entre elas, me
lembro do Helinho, da dona Estelina e Marlena Sakanaka.
Foram vários anos de lutas árduas, onde
começamos a trabalhar com bailes, festa da cerveja, feijoadas e doações dos
fazendeiros e sitiantes de Guaimbê.
O sonho foi realizando e cada vez aumentando.
Após eleito o prefeito Fritz Loosli em meados de 1970, fomos a São Paulo, no
Palácio do Governo, onde fomos solicitar ajuda para uma nova maternidade, onde
Paulo Maluf, Governador deu seu apoio e o deputado Renato Cordeiro, com suas
emendas, contribuíram para a construção da Maternidade de Guaimbê, localizada
na Rua Rui Barbosa, nº 195, onde foi inaugurada pelos mesmos.
Construímos aí o Hospital Maternidade
completo, com centro cirúrgico para realizar pequenas cirurgias, onde o médico
era o Dr. Seisu Komesu.
Quando tudo pronto para o funcionamento, o
sonho sendo realizado, nasce a primeira bebê Suziley Achilles em 1978, de parto
cesaria de Cleusa Achilles, que infelizmente não se encontra entre nós.
Assim finalizo minha breve história, com o
coração cheio de saudades e felicidades de ver o nosso sonho de lutas e
realizações, sendo reinaugurado pela administração da prefeita Márcia Achilles
e José Carlos, como Pronto Atendimento Guaimbê.
Recebam meu abraço e minha eterna gratidão.
Guaimbê SP, 1º de
setembro de 2023.
P.S.: Lido por Carmem Cenyra Pádua Salvajolli
Adão de Souza
Ribeiro
A moça espia pela janela
Sua vida lenta que passa.
Vê ao longe barco a vela
Navegar com muita graça.
A moça vê que a natureza
Dá um colorido ao mundo.
Com sua ternura e sutileza
Num claro amor profundo.
A moça sonha acordada,
Vestida de grinalda e véu.
Caminhando pela estrada
Para tocar o azul do céu.
A moça espera a sua sina
De sair daquela velha casa.
Pois sonhou desde menina
Ser tão feliz e ganhar asa.
A moça vive só a vontade
De voar na asa da gaivota.
Ser feliz ao cair da tarde.
Se ocorrer, virgem nossa!
A janela espia ali a moça
Com seu olhar pesaroso.
Aquela menina lá da roça
Quer só sentir algo novo.
A moça a sua janela fecha
Do seu mundo de fantasia.
Tristonha espia pela fresta
Felicidade de um outro dia.
Peruíbe SP, 30 de
outubro de 2023.
Adão de Souza
Ribeiro
Desde a tenra infância, sempre gostei da
guerra. Naquele tempo, não havia radar, foguetes teleguiados, Inteligência
Artificial, rádio comunicador e outras tantas parafernálias modernas. A guerra
era feita na raça e sem medo, por isso, tinha um sabor diferente. Os soldados
se enfrentavam para vencer e não era permitido os borra botas.
Não me lembro de televisão narrando os
confrontos, em tempo real e ao vivo, como se fosse um jogo de futebol. Ela
começava e terminava, sem que soubéssemos quem levou a melhor. Enquanto ela se
desenrolava, o mundo continuava na lida diária e ninguém se preocupava com o
número de bombas detonadas e nem de mortos. Não havia tanta pressão psicológica.
Eu e meus colegas fomos convocados para a
guerra. Devidamente fardados e municiados, partimos para o campo de batalha, ou
melhor, para a rua de batalha. Na Rua Ruy Barbosa, palco do confronto, era
formada a trincheira. Do lado par estava os “meninos do papai” e do lado ímpar
os “meninos da mamãe”.
Todos se posicionavam estrategicamente, onde
tudo servia de esconderijo e proteção. Como arma tínhamos o estilingue e como
munição, as mamonas. Carregávamos o imborná e o bolso e encarávamos o “inimigo”
de mentirinha. A regra era assim: quando alguém era alvejado, saia do combate,
como se estivesse morto.
Na batalha, havia dez soldadinhos de cada lado
e cada equipe escolhia a melhor estratégia de ataque e defesa. O crime de
guerra era acertar a região da cabeça do oponente e, em especial, os olhos. “Bombas
na guerra, magia/ Ninguém matava/ morria/ Nas trincheiras da alegria/ O que
explodia era o amor”, dizia a Gal Costa.
As casas e os muros, ficavam todos manchados
de verde, onde eram atingidos pelas mamonas. O combate transcorria o dia
inteiro e quando acabava a munição, repunha indo buscar no pé. Em determinado
momento, havia o cessar fogo (mamona), para que os soldadinhos pudessem
almoçar. Depois do descanso, a luta continuava.
Quando disse que gostava da guerra é porque
na guerra de mamonas, havia muita graça, sorriso e diversão. Já na outra, havia
muita tragédia e dor. Os adultos lutavam por ganância e nós, lutávamos para
manter viva as brincadeiras de infância. Ao final de um dia de batalha, os
vencedores e vencidos se abraçavam e reforçavam a amizade.
Que bom se todas as guerras do mundo, fossem
apenas de mamonas, onde não houvessem feridos e mortos. Os bombardeios travados
na Terrinha, pelos soldadinhos de mentira não se estendiam a outros países, ou
melhor, ruas adjacentes.
Que bom seria se ao voltarem para casa, depois
de uma luta por nada, que os guerreiros travavam do outro lado do mundo pensassem:
“Que
besteira fizemos. Vamos todos no Bar do Iwai, tomar uma cachaça e comer um
petisco. Ou no Bar do João Menino, ouvir com os violeiros, música sertaneja
raiz. É melhor comemorar a paz!”.
Ao recordar da “guerra de mamonas” dá uma
saudade imensa e os olhos lacrimejam. Hoje caminhando pela rua deserta, onde
era o front, vejo as paredes e muros
desbotados, sem as manchas verdes de tiros, ou melhor, das mamonas. As marcas
da infância, foram vencidas pela guerra do tempo.
Para os meninos matutos, na guerra de
mamonas lá na Terrinha tudo era válido, menos morrer!
Peruíbe SP, 28 de
outubro de 2023.
